VII Concorso di Poesia Bustocca II° Premio
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Ul venerdì santu, in via Santa Crúsi sa üséa a i mé tempi c’hin nánca poêu inscì indrè, vidè una fia da banchiti che al lüm incèrtu da tanti candiíti i vendéan caramèl, crucánti e bambulíti, balúni, turúni e poêu giüsiti, e a sìa, in sü’l tardu, dòpu ul lauà gh’a pasèa una cálca da génti innánzi e indrè cha ‘ndéa in chèla Gésa a basà dul Signui i dü pé; apèna sa pudéa a infilási déntu pa a pòrta da a gesa Santa Crusi e ti pruéi sübitu ‘n sguméntu un pó pa a lüsi, quasi smòrta, un pó pa i quadar negar e i pitüi chi quatéan quasi tüti i müi. In fondu, sül palcon du’ altai un gran Signui l’éa là distendü mortu e patì sut’un vèl riscià e una Madona tüta duluráa, setáa a i pé d’un gran crusón, la gh’éa ‘na man stendüa, dispeáa e chel’òla la tegnéa stréncia sü’l coêui trapasà di spádi di sètt dulúi. Che straziu! Che impressión! e che sguméntu! Poêu, cándu séa lì atácu al gran palcon a ma mama la ma ciapéa sut’i ascèl e la ma slunghéa, püsè ch’a la pudéa par basà i pe dul statüón. Alúa, ma ciapéa, dent’in d’ul coêui quási un strengiméntu, ma ‘gnéa a pel d’oca e cunt’un oêugiu a a Madòna vultà a cerchéu ul pè da basà. S’un pasàa un cáj dí fá, un po’ par casu, e un po’ par curiusà, in chèla stráa un po’ mia mal cunsciáa, ‘n duè ch’andéu tanti an pasà. A gésèta, da foêua la gh’è an’mò, gh’a mánca dumà ‘l tèciu; a pòrta l’é sbaráa cunt’i lègn; g’han dèi dentu c’ul picón par fa spáziu e ária in d’ul rión. Ò cascià i oêugi un po’ da déntu tra i fesüi da lègn du sbaraméntu: l’é cume vèsi dòpu un teremòtu, palúni, travi, sassi e quadrèi, ‘na füria da rabia gh’à giügà dentu, la fèi da chèla gésa quasi un rabèl. Oh! a mé Madona di sèt dulúi! Oh! ul mé Signúi tüt grísu e smòrtu, ‘ma l’han cunsciáa chèla bèla cà cha racugliéa i nòstar funzion. Ul stèsu strengiméntu, ‘l stès sgumentu m’ha ciapà ul coêui, m’ha la strascià pròpi mé alùa, tanti an fa! Ma dasùa, al voltu, drizi sü i müi al scuertu, a guardà vers’ul cièl mó sa védi pulidu tüt’i pitüi, chi tai ch’ó mai pudü vidè parchè éan tropu dentr’al scüu. Hin bèi, culurài, disegnái cun arte d’un cèrtu intendimentu, e vèghi bütà giú ul tèciu ch’i u quartèa, i a fèi presiusi, quási un munüméntu; sta pòa gésèta in distrüzión mó al pai ch’a la ma disi: “Ti védi, in tèra miséa, amarèzi e delüsión, ma al vòltu sémpar, sémpar te a guardà, ti truaré ul ciel tütu seren e ‘na visión da Sánti culurái festánti, giulivi e giübilánti che mo’, in ‘sta val chi, tüta scüa ti vedi non, quartaa ‘ma l’é da tant’ brütüa”. |
Il venerdì santo, in via Santa Croce si usava ai miei tempi che non sono poi così indietro, vedere un fila di bancarelle che al lume incerto di tante candeline vendevano caramelle, croccanti e bamboline, palloni, torroni e poi caramelle di liquirizia, e alla sera, sul tardi, dopo il lavoro passava una calca di gente avanti e indietro che andava in quella Chiesa a baciare del Signore i due piedi; appena si poteva infilarsi dentro per la porta della chiesa Santa Croce provavi subito uno sgomento un po’ per la luce, quasi pallida, un po’ per i quadri neri e le pitture che coprivano quasi tutti i muri. In fondo, sul palco dell’altare un grande Signore era là disteso morto e patito sotto un velo spiegazzato e una Madonna tutta addolorata, seduta ai piedi di una grande croce, aveva una mano stesa, disperata e quell’altra teneva stretta al suo cuore trapassato dalle spade dei sette dolori. Che strazio! Che impressione! e che sgomento! Poi, quando ero li vicino al grande palco la mia mamma mi prendeva sotto le ascelle e mi allungava, più che poteva per baciare i piedi della grande statua. allora, mi prendeva, dentro il cuore quasi uno stringimento, mi veniva la pelle d’oca e con un occhio voltato alla Madonna cercavo il piede da baciare. Sono passata qualche giorno fa, un po’ per caso, e un po’ per curiosità, in quella strada mica male conciata, dove andavo tanti anni fa. La chiesetta, fuori c’è ancora, le manca solo il tetto; la porta e sbarrata con dei legni; le hanno dato dentro col piccone per fare spazio e aria nel rione. O cacciato gli occhi un po’ dentro tra le fessure dei legni dello sbarramento: è come essere dopo un terremoto, pali, travi, sassi e mattoni, una furia di rabbia ha giocato dentro, ha fatto di quella chiesa quasi una confusione. Oh! mia Madonna dei sette dolori! Oh! il mio Signore tutto grigio e smorto, come l’anno conciata quella bella casa che raccoglieva le nostre funzioni. Lo stesso stringimento, lo stesso sgomento mi ha preso il cuore, me l’ha stracciato proprio come allora, tanti anni fa! Ma sopra, in alto, diritti sui muri allo scoperto, a guardare verso il cielo adesso si vedono bene tutte le pitture, quelle che non ho mai potuto vedere perché erano troppo allo scuro. Sono belli, colorati, disegnati con arte di un certo intendimento, e avergli buttato giù il tetto che li copriva, li hanno fatti preziosi, quasi un monumento; questa povera chiesetta in distruzione mi pare che mi dica: “Vedi, in terra miseria, amarezze e delusioni, ma in alto sempre, sempre devi guardare, troverai il cielo tutto sereno e una visione di Santi colorati festanti, giulivi e giubilanti che adesso, in questa valle, tutta scura non li vedi, coperta com’è da tanta bruttura”. Maria Giovanna Basaglia |